Pollos sin cabeza

- ¿Es que estoy loco o es que solo hay dos camas aquí?
- ¿A cual de las dos preguntas quiere usted que le conteste primero?
Una noche en la ópera. Hermanos Marx. 1935

Imaginemos un lejano país en el que los servicios sanitarios funcionaran razonablemente, hasta que un día decidió vivir por encima de sus posibilidades ( o más bien hasta que alguien decidió que había estado viviendo por encima de sus posibilidades). Entre esas excentricidades a las que se había dedicado el reino, estaba la de mantener servicios de enfermedades infecciosas y unidades de enfermedades tropicales. Desatino completo habida cuenta de que el país en cuestión no estaba en el trópico: ¿ a quien se le ocurriría semejante idea? .

Los “ iluminados” que defendían el delirio argumentaban que aunque no estuviera en el trópico el país recibía un número importante de personas procedentes de esas latitudes, y sería aconsejable estar entrenados ante las enfermedades que podrían padecer, no solo por ellos,  sino también por el riesgo existente para los nativos no tropicales.

Las autoridades sonreían con suficiencia: ¿pero no veis que son indocumentados? ¿ a quien importa ese tipo de  gente?

De tal forma que, con tanto criterio como la barracuda de una piscina, decidieron desmantelar un hospital con treinta años de experiencia en la atención a este tipo de problemas. A lo largo de los años éste había atendido extrañas enfermedades producidas por “bichitos que se rompían la crisma” ( intoxicación por aceite de colza), casos de cólera o paludismo, además de ser centro de referencia nacional para la gripe aviar, el SRAS, o cualquier otro tipo de enfermedades exóticas que solo preocupan cuando aparecen por debajo de la puerta. Pero todas esas plagas ya habían pasado, y de lo que se trataba ahora era combatir con eficiencia y sin complejos a la verdadera plaga del siglo XXI: la crisis económica por el desaprensivo endeudamiento de los súbditos y la indolencia escandalosa de los profesionales sanitarios. Sin apenas información, con continuos cambios de opinión y criterio, ese antiguo hospital llamado Carlos III, se convirtió así en una especie de almoneda de la que entraban y salían enfermos y médicos, enfermeras y camas, con la idea de destinarlo a ese cajón de sastre de la media y larga estancia donde todo cabe ( según las circunstancias). Porque ese vetusto hospital había sido además acusado de “disarmónico” nada menos que por una de las virreinas de palacio. Un funesto término que ( como todo el mundo sabe) esconde  todo tipo de espantosas ineficiencias.

Pero un buen día aquel lejano país despertó con la terrible noticia de que uno de los suyos, un hombre honrado y respetable que se había dedicado a cuidar a otros, había contraído una extraña enfermedad de exótico nombre tropical,  contra la que no había tratamiento efectivo, y que amenazaba no solo a los pobres y negros sino también a los ricos y blancos.

De forma que los pollos sin cabeza se reunieron de nuevo y decidieron montar un dispositivo propio del Milagro de P Tinto para repatriar al compatriota, sin reparar en gasto alguno: como señala Bruno Abarca en su blog, cuando el drama de la enfermedad pasa de anónimo a personal nuestra sensibilidad cambia sustancialmente, y las exigencias de ahorro y recorte quedan para los invisibles sin nombre que nos molestan por la calle vendiendo cedés.

Ese país imaginario que justificaba su política de empobrecimiento progresivo y generalizado de la población en su inveterado despilfarro de base genética, tomó una económica decisión: desalojar el viejo hospital convertido en almoneda de pacientes anónimos, cerrarlo a cal y canto, y preparar las instalaciones para que el compatriota enfermo fuera atendido por los propios profesionales que habían sido trasladados del mismo al convertirse su unidad en superflua.

Por desgracia el compatriota murió, la reina de los pollos sin cabeza pronunció una de sus frases geniales inspirada en su admirado Yogi Berra( “Lo importante no es el protagonismo de un ministro por las gestiones, sino la gestión en sí ”)  y sus sirvientes salieron corriendo por la capital del reino para poner en práctica la última ocurrencia: desmantelar el tenderete de presión negativa, y volver a trasladar al viejo hospital pacientes, enfermeras, médicos y camas con una planificación similar a la de los Hermanos Marx en Una noche en la ópera.

Ese país imaginario se llamaba España.